Perry Rhodan 2983: Kants letztes Kunstwerk - Perry Rhodan-Zyklus 'Genesis'

1.

Geld ist nicht das Problem

 

Mein Urteil fiel vernichtend aus: »Es ist ein Elend.«

Mein Roboter Senator, der mir wieder einmal als Psychologe diente, gab nicht auf und fragte erneut nach den Gründen für meinen Trübsinn: »Etwas genauer, Asherman.«

Was sollte ich ihm sagen?

Geld war nicht das Problem: Ich habe mehr als genug davon.

Sinnlosigkeit war nicht das Problem: Meine Arbeit füllt mich aus.

Einsamkeit war nicht das Problem: Es ist wunderbar, meine Ruhe zu genießen.

»Ich weiß es nicht«, sagte ich also.

»Damit gebe ich mich nicht zufrieden.«

»Das musst du aber.«

»In diesem Fall ergibt unser Gespräch keinen Sinn mehr.«

»Einverstanden. Betrachte es als beendet.«

Ich stand auf, ging zum Fenster meines Appartements und schaute durch die – dank des automatischen Helligkeitsfilters stark getönte – Scheibe hinab. Sechshundert Meter nach unten waren keine Kleinigkeit, ich ließ mir meine Wohnung einiges kosten.

Auf Orbanas Straßen – und darüber – war eine Menge los, wie immer. Daran änderte auch der Weltenbrand nichts.

Eigentlich änderte er alles, aber in Lepsos Hauptstadt schien man geradezu trotzig darauf versessen zu sein, so weiterzumachen wie zuvor. Sich nicht in die Knie zwingen zu lassen.

»Du flüchtest, Asherman«, sagte Senator. Offenbar konnte er das Psychologisieren noch nicht beenden.

Ich drehte mich nicht zu ihm um. Etwa fünfzig Stockwerke tiefer kroch im Zeitlupentempo ein Orgiengleiter vorüber – die Hälfte der Leute darin aß von einer überreich gedeckten Tafel, die anderen badeten in einem Pool, der den größten Teil des Passagierraums füllte.

Die heißen Speisen, das Licht, die ständige Berührung des Wassers, der Lärm der Gespräche ... all das musste sie furchtbar schmerzen. Seit dem Ausbruch des Weltenbrands vor drei Wochen reagierten sämtliche Sinne hypersensibel – da ging es ihnen keinen Deut besser als mir. Aber sie feierten trotzdem, offenbar nach dem Motto Jetzt erst recht.

Ich fragte mich, ob ich sie bewundern oder für verrückt halten sollte.

»Asherman!«, beharrte mein Roboter.

Unter mir tauchte eine Cheborparnerin aus dem Becken. Wasser tropfte ihr aus dem Fell. Sie legte den Kopf in den Nacken, als wollte sie zu mir hochschauen, und lachte. Ihr Gesicht blieb dabei ausdruckslos. Wahrscheinlich betäubte sie sich mit Medikamenten oder Drogen. Das war eine Flucht.

»Du glaubst also, ich würde flüchten?«, fragte ich. »Wovor? Vor dem Weltenbrand? Ich bin nicht wie diese Narren dort draußen. Ich arrangiere mich und passe mich an. Man muss das Leben so nehmen, wie es auf einen zukommt.«

Ich hörte die trippelnden Geräusche von Senators vier Krabbenbeinen, als er erst ebenfalls zum Fenster ging, dann einige Schritte an der Wand hochkletterte, bis er mit meinem Kopf auf einer Höhe stand. Sein glattes Metallgesicht, edel wie immer, drehte sich mir zu. »Mach dich nicht lächerlich! Natürlich nicht vor dem Weltenbrand. Vor dir selbst!«

Wieder stellte ich mir eine Frage, ob ich ihm für diese unverschämte Behauptung seinen Hauptsteuerchip herausreißen sollte. »Wie kommst du auf diese Idee?«, fragte ich ihn stattdessen.

»Du bist unausgeglichen. Es liegt zu lange zurück, dass du eines deiner Kunstwerke vollenden konntest.«

»Aber ich ...« Diese beiden Worte kamen wie von selbst, ehe ich verstummte.

»Ja?«

»Du hast recht«, gab ich zu.

»In dir wächst Ungeduld, weil sich bei der aktuellen Anfrage die Dinge nicht weiterentwickeln.«

Als ich mich vom Fenster abwandte, verdunkelte es sich automatisch stärker – je spärlicher das Licht in die Wohnung fiel, umso weniger konnte es mich quälen. Egal, was die Leute dort draußen sich selbst und dem Universum vorspielten, der Weltenbrand schränkte alle ein.

Sogar auf Lepso.

Nein, gerade auf Lepso, dieser lauten, wimmelnden, feiernden, grellen Welt. Wenn meine Heimat für etwas nicht bekannt war, dann für Ruhe und dezente Zurückhaltung – im Zwielicht spielten sich nur die maximal halb legalen Geschäfte ab.

Senator stakste rückwärts die Wand hinunter und klackerte quer durch den Raum, an unseren Sesseln vorbei, hin zur Antigrav-Vitrine. »Sieben«, sagte er.

Die Wohnungspositronik hörte auf seine Stimme ebenso wie auf meine – er war der Einzige, dem ich uneingeschränkt vertraute.

Aus Fach sieben schwebte die Mikropole hinab, die erst seit knapp einem Monat dort stand. Ich hatte sie am Tag vor dem Ausbruch des Weltenbrands erworben. Abergläubischere Seelen als meine könnten das als übles Omen bewerten, aber selbstverständlich gab es keinerlei Zusammenhang.

Ich liebte dieses Stück, eine der vollkommensten Arbeiten, die ich je hatte bewundern dürfen, von Nay las Hudad höchstpersönlich angefertigt, in ihrem Atelier am flachen Ozean von Plophos. Einmal hatte sie mir erlaubt, sie zu besuchen, in ihrem Glasbau, auf den frühmorgens die ersten Strahlen der gelben Sonne Eugaul fielen und sich in den Rillen des Dachs zu tausend Regenbögen brachen.

Die Erinnerung versetzte mir einen Stich. Keinesfalls konnte Nay dort noch arbeiten, in diesem lichtdurchfluteten Raum.

Der Weltenbrand ... immer wieder der Weltenbrand.

Mein Roboter packte die Mikropole mit sanft gepolsterten Fingern und brachte sie zu mir. Senator reichte mir gerade bis zu den Knien, fuhr den Greifarm jedoch aus, sodass er mir das kostbare Stück bequem reichen konnte. Ich streckte Zeige- und Mittelfinger aus, und Senator stellte es darauf ab.

Anders als die meisten, üblicherweise runden Mikropolen zog sich diese Nachbildung des Stadtteils Neu-Alashan von Terrania in die Länge. Eine Glaskuppel wölbte sich über den winzigen Häusern, Straßen, Brücken und Parks.

Ich tippte an die Spitze, und das Lupenfeld der Glassitkuppel aktivierte sich. An einem Bachlauf stand eine Gruppe Terraner, im Gespräch mit einem Haluter vertieft, so realistisch, als müssten sie jeden Augenblick weiterlaufen. Ein Kind saß auf der Schulter des vierarmigen Giganten. Das Mädchen hatte blonde Locken, im Nacken mit einem braunen Band zu einem Zopf gebunden.

Das Lupenfeld wanderte weiter, machte andere winzige Details sichtbar, aber ich sah nicht mehr hin.

Das Kind.

Das Mädchen.

»Ich gehe in die Klinik«, sagte ich. »Versuch du, den Kunden zu erreichen.«

John C. Shelton nannte sich der Fremde, von dem ich bislang nur die Stimme kannte. Ein Blick in die Geschichtsdateien hatte ans Licht gebracht, dass es vor ewigen Zeiten einen Oberst mit diesem Namen gegeben hatte, ein führendes Besatzungsmitglied der CREST III. Wahrscheinlich hatten seitdem, in den vergangenen fast dreitausend Jahren, zahllose Leute so geheißen, samt der altertümlich wirkenden Mittelinitiale, aber ich glaubte trotzdem nicht an einen Zufall.

Viele wählten einen Tarnnamen, wenn sie einen Killer engagierten.

 

*

 

Boulter begrüßte mich überschwänglich. Dass sich der Chefmediker einer so großen Klinik persönlich einem Gast widmete, kam nicht häufig vor. Ich könnte mir darauf etwas einbilden, wenn ich nicht genau wüsste, dass diese Ehre weniger mir selbst als vielmehr meinem Geld galt.

Der Ara kam in den schlichten Warteraum, den mir die Empfangspositronik zugewiesen hatte. Boulter reichte mir die Hand, ganz nach terranischer Sitte; wahrscheinlich wollte er mir schmeicheln, indem er sich mir anpasste. Ich stellte ihn mir vor, wie er das zonrakonische Begrüßungsritual vollzog und sich flach auf den Boden legte, direkt vor mir, neben dem kleinen Springbrunnen, in dem ein Blaufisch schwamm.

Seine Finger waren schmal, aber kräftig, die Nägel perfekt gepflegt. Die Haut fühlte sich kühl an. »Entschuldige«, sagte er. »Ich arbeite momentan im Kältelabor. Ein Experiment.«

»Will ich mehr darüber wissen?«

Aras waren dank ihres alles überschattenden Rufs als Galaktische Mediziner nicht gerade für ihren Humor bekannt, aber er lachte herzlich. Ich hielt es ohnehin schon immer für falsch, eine komplette Sternennation auf eine einzelne Tätigkeit zu reduzieren – wer an Terraner denkt, stellt sich auch keine Profikiller vor. Bin ich also eine ... Abweichung? Eine krankhafte Wucherung im Genom meines Volkes? Oder die Ausnahme, die die Regel bestätigt?

»Oh, ich glaube, du möchtest nicht mehr darüber wissen«, antwortete er. Um seinen spitz zulaufenden Kopf schlang sich ein eng anliegendes Tuch, dessen tiefes Rot die Blässe seines Gesichts betonte. Prakaralon-Klinik für Orphane Krankheiten, stand darauf. »Allein die Umgebung im Labor: ein steriler Bereich, überall nur blanke Metallwände, neunzig Meter tief im Erdreich. Wenn ich mich dort aufhalte, fühle ich, wie die Depressionen nach mir greifen.« Er winkte ab. »Ich möchte dich nicht belästigen. Ich danke dir für deinen Besuch.«

»Es ist angenehm unter dem Schirm der Klinik«, sagte ich. »Der Weltenbrand wirkt sich viel schwächer aus.«

»Nicht wahr? Alles für meine Patienten. Aber ich genieße es ebenfalls ... seit Wochen verlasse ich den Gebäudekomplex nur selten. Die Zuflucht hier ist allerdings vergänglich. Die meisten Prognosen lauten, dass höherdimensionale Schutzschirme nicht mehr lange als Blockade für die Auswirkungen des Weltenbrands wirken werden.«

»Was glaubst du?«

»Sämtliche Mittel gegen die Ekpyrosis lindern Symptome, ohne Ursachen zu bekämpfen. Nett, aber grundlegend nutzlos.«

»Das klingt wenig optimistisch.«

»Ich...